Mardi 11 décembre 2007
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Vers mon pays je suis éxilé en ce monde.
Je suis un poète qui receuille en vers ce que la vie sème en prose;
Et seme en prose ce que la vie receuille en vers.
Partant je suis un éxilé et je demeurerai un éxilé jusqu'à ce que la mort me prenne
et m'emporte vers mon pays.
khalil Gibran
Chants
de l'ame et du coeur
Par gbouri
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Lundi 16 juillet 2007
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Pas d'idée en tête et me voilà qui commence à barbouiller. C'est ainsi que j'écris, sans réfléchir. Un peu au hasard des mots qui
tombent d'un coup. Sans que je m'y attende. Ils me surprennent parfois que je ne m'en sens pas l'auteur. C'est simple, c'est facile. Pas le moindre effort. Ca vient ou ça ne vient pas. Et
puis rien. Je me retrouve sans rien. Je n'ai jamais rien perdu qui ne m'ait demandé quelque effort. Je veux tout, tout de suite. C'est ainsi que j'arrêtai le violon avant même de
commencer. Parce que ça ne venait pas. C'est ainsi que je continue l'écriture parce que ça ne me demande rien d'autre que d'être assis là à ne rien faire de précis. Tout ce que je peux bien
construire, créer , de beau m'affllige. Il faut que je sabote tout constamment.
Je pourrais en parler au passé, mais je ne suis plus aussi résigné qu'autrefois. Je pourrais louer ma personne, la mettre en valeur mais je préfère en faire de la bouillie. Dans ma chair, dans ma
vie c'est différent. Je n'adopte pas les comportements que je condamne. Si une chose est susceptible de plaire je la tabasse. Ce n'est pas de la méchanceté. Je suis trop fragile. Je suis
incapable de me fixer un règne. Il faudrait que je vive dans une bulle qui ne connaîtrait pas le dehors et ainsi ne serais pas constamment balloté d'un règne à l'autre. Je délire constamment. Je
ne suis pas dans ma vie. Mais dans celle que je m'invente. Toutes ces idées, ce n'est que comédie. La souffrance c'est pour les gosses qui se refusent à grandir bien emitoufflés sous leur
couette. Le bonheur j'en avale tout les jours, s'en est écoeurant. Le bonheur c'est un espace vide que traverse une étoile que contemplent des têtes vides. Et du reste, c'est très bien. Vous
pouvez dire blanc comme vous pouvez dire noir: l'écriture ça traduit quedalle. Ca théâtralise. Ca se peinture la face. C'est ignoble vraiment que d'y croire, et pourtant. Je me donne un rôle et
je le joue. Des rôles et je les joue. Je les laisse dans un coin, j'en prend d'autres. J'en fais une bouillie incestueuse et je la bois. Je bois l'écriture comme je bois le ciel sauf que le ciel
tel que je le vois je ne l'écris pas. J'en invente un autre, moins beau. J'invente des ciels. J'invente des odeurs qui n'en ont pas. tout est prétexte à l'écriture et tout s'y refuse. Quand je
fixe les heures elles ne sont plus que le fruit de mon imagination. Je le suce avidement. Avec ses os, je me crée un corps. Des corps. Sans odeur. Sans bruit. Sans. Et je suis heureux de vivre.
Parce que j'ai tout ce que l'écriture n'a pas.
Dans l’errance de mes pensées ...
... Les mots sont les maux des
é-mot-ions, mots maudits ou é-mot-ifs, mots râles et immorales, mot ment et mot cœur, des mots dés ou démodé, mot d'est et mot laisse mot rose des mots d'elle …
Par gbouri
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Lundi 16 juillet 2007
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absolument total d'accord, tout c'que vous voudrez, j'conteste pas
j's'rai bien docile conciliant accordant soumis vaincu convaincu
total d'accord c'est entendu
j'aurai plus l'arrogance, non, j'l'aurai plus, l'arrogance!
de penser différent pas correct consensuel et conv'nu
j'aurai plus l'orgueil non plus, l'insolent orgueil
de juger des choses par moi même, quelle prétention!... et l'ingratitude
oui, l'ingratitude de repousser vos sollicitudes empressées
non, j'aurai plus tout ça, j'vous l'jure, c'est entendu vous avez gagné
me v'la soumis contrit expiant ma bêtise imbécile
ça va, ça va j'vous dis, j'ai compris on m'y r'prendra plus
oh! non, on m'y r'prendra plus, j'ai compris j'vous dis
j'le sais bien maint'nant, oh oui, j'le sais bien maint'nant
qu'la liberté... ç'existe pas .
Par gbouri
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Vendredi 22 juin 2007
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18:49
Mon enfant, ma soeur,
Songe à la douceur
D'aller là-bas vivre ensemble !
Aimer à loisir,
Aimer et mourir
Au pays qui te ressemble !
Les soleils mouillés
De ces ciels brouillés
Pour mon esprit ont les charmes
Si mystérieux
De tes traîtres yeux,
Brillant à travers leurs larmes.
Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté. … »
Charles
Baudelair
Par gbouri
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Vendredi 22 juin 2007
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18:00
« Je la revois, après vingt ans, l'île où Décembre
Me jeta, pâle naufragé.
La voilà ! c'est bien elle. Elle est comme une chambre
Où rien encor n'est dérangé.
Oui, c'était bien ainsi qu'elle était ; il me semble
Qu'elle rit, et que j'aperçois
Le même oiseau qui fuit, la même fleur qui tremble,
La même aurore dans les bois ; ….. »
VICTOR HUGO
Le piano que baise une main frêle
Luit dans le soir rose et gris vaguement,
Tandis qu'un très léger bruit d'aile
Un air bien vieux, bien faible et bien charmant
Rôde discret, épeuré quasiment,
Par le boudoir longtemps parfumé d'Elle.
Qu'est-ce que c'est que ce berceau soudain
Qui lentement dorlote mon pauvre être ?
Que voudrais-tu de moi, doux Chant badin ?
Qu'as-tu voulu, fin refrain incertain
Qui vas tantôt mourir vers la fenêtre
Ouverte un peu sur le petit jardin ? »
Paul Verlaine
Par gbouri
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